Die alte, verfallene Miehle,
die träämen vun Mehl un vun Brot,
un wissen, die Mensche, die viele,
die arme, hän immer noch Not.

Gebrechlicher däglich un stiller
vermahlen se langsam die Zeit.
De Wind is de eenziche Miller,
dem wu noch die Miehl was bedeit.

Am Bach do, im Schatte, im kiehle,
werd's rundrum so leis un so still.
Heit gäbt's die modernere Miehle,
weil des halt de Fortschritt so will.